Qui a-t-il de plus beau qu'une femme, sinon une guitare.
Qui a-t-il de plus beau qu'une guitare, sinon une femme.
Voyez ces formes gourmandes, ces courbes océanes, ces vagues exquises qui nourrissent les fantasmes les plus dissolus.
Ah ! Caresser ces textures veloutées. C'est chaud, c'est soyeux, ça fleure bon la nacre et le santal. Laisser ses doigts arpenter les pleins douillets et les vertigineux déliés. Frôler la corde sensible qui génère l'extase et fait rugir l'impétueux torrent de volupté.
Puis, brancher l'électricité. Soudain, ça grésille, ça ronronne, ça rage et ça tempête. Les sillets se crispent, les frettes se hérissent, les cordes se tendent… il y a de l'orage dans les airs. Il faut alors un ongle d'écaille vernissée pour mâter cette fougue titanesque et ramener l'instrument de tous les désirs vers les berges froissées d'une rivière diamantine.
Et succomber de fatigue dans un ultime riff viscéral !
Hé! Ho! Comment ça se fait que je viens de voir ce nouveau blogue. Misère de moi. C'est beau à lire ici.
RépondreSupprimerCoucou, jeune demoiselle, en fait ce sont des chroniques déjà publiées aux Jolies Compiles et qui trouvent une seconde vie.
SupprimerEt en plus, si ça te plaît, c'est le nirvana !