Pétillante et belle, j'avais rencontré la demoiselle sur les berges du Saint-Laurent. La tempête faisait rage dans ses cheveux blonds et ses yeux aigue-marine étaient comme des sémaphores dans la brume. Elle trempait ses petons aux ongles vernis de rose dans l'eau grise du fleuve.
Enhardi par des vapeurs de Royal Crown, j'osai lui demander son nom.
— Ô ! dit-elle.
— Oh ? fis-je.
Intriguée par mon haleine maltée, elle ajouta :
— Si tu mouilles aussi tes pieds, je connaitrai tes pensées.
En aussi peu de temps qu'il n'en faut pour l'écrire, je mis mes arpions à infuser près des siens.
— Oh ! fit-elle en rougissant.
— Ô ? dis-je en souriant.
…
