C'est l'histoire du p'tit gars Jim et de sa copine Marylou. À bord d'un
pick-up Chrysler cabossé, ils roulent sur une interminable route
poussiéreuse comme on n'en trouve qu'au cœur des États-Unis. Direction :
là où le soleil se couche. La radio crache un vieux titre des Doors.
Ils fuient la ville, ils fuient l'ennui, ils fuient l'ordre et la
morale... surtout, ils fuient un père qui n'admet pas que sa fille en
pince pour un black. Le soir tombe mais la chaleur est encore
étouffante. Les yeux pleins de sable et de rêves, ils se garent sur le
parking d'un motel miteux. Un chien pouilleux dort sur le lino râpé du
hall d'entrée. Ça sent la transpiration, la bière chaude et l'haleine
négligée. Le proprio empoche les 40 dollars et leur présente le registre
à remplir. Le p'tit gars signe : Jim Morrison. Le chien baille... le
proprio aussi !
Maintenant, il fait nuit. Pas une étoile au firmament. Demain, il va
pleuvoir... c'est sûr. Dans les collines alentours, les chacals donnent
un concert. Jim et Marylou dorment enlacés dans les draps froissés d'un
lit trop grand. Un violent coup de botte fait voler la porte et les
gonds. Dans l'embrasure : le père de Marylou. Il n'admet pas que sa
fille en pince pour un black... c'est sûr.
Ku ! Klux ! Klan ! C'est le bruit que fait la culasse de la carabine qu'il recharge...
